Crónica del día. Siete de la mañana. Madrugar parece que
alarga los días, tan cortos como parecen, porque la sensación es que pasa la
vida como si tuviera prisa por pasar; y eso nos hace presentir que todo lo
debemos saborear más y mejor, para vivirlo. Por eso se agradece un nuevo
amanecer; ver la luz del sol acercarse al sueño aún no despierto del todo,
mirar a las calles, todavía silenciosas, que mantienen las luces encendidas y
permiten imaginar qué hay tras cada ventana abierta, para dejar salir al calor,
y que entre la mañana, aún fresca.
La imagen siempre es la misma, pero nunca igual. Porque aquí
todo se ve diferente. Día a día se repiten las horas, pero nunca los momentos.
Hoy me gusta, especialmente, la imagen del sol apareciendo, la quietud de los
pinos, el silencio de los gatos dormidos… Y mi avidez de captar la vida dentro
y fuera…
Sólo una milésima de segundo. La que va de hacer una foto al
cerro del reloj con el móvil horizontal y voltearlo para captar la misma
imagen, en vertical. Pero no; eso no ocurre. Lo que capta mi móvil da la razón
a mi relato; en un milisegundo, la imagen es la misma, pero no igual… No hay
truco, al menos intencionado. Aquí no hay IA ni intención de modificar nada.
Pero el cielo, el reloj, la impronta captada por la cámara de mi teléfono, capta lo que mis ojos no perciben… En la primera aparece como
una nube rodeando a las horas, en el clic siguiente, no está...
Quizá lo consulte a la almohada, esta noche, cuando vuelva a
revisar una y otra vez las fotografías del día, para que me pueda explicar la
diferencia. Mientras, sigo pensando que la magia, como los sueños, son una
realidad si así lo imaginamos.
III Velada Literaria en el Santuario de la Encarnación. No tengo palabras (con las que tengo), para agradecer la asistencia de cientos de personas (faltaron sillas), por los poemas hechos de sentimiento y reivindicación. Por las palabras de aliento, de acogida, de verdad y de corazón. Por la tarde maravillosa que se llenó de música y canciones de siempre que aplaudimos y agradecemos. Gracias a quienes siempre están conmigo y a mi lado. Por mis amigos y conocidos que me dijeron si, vamos a Tobarra, a poner nuestro granito de arena para hacer más grande el pueblo, culturalmente, y que vibre, que es para lo que lo hacemos. Gracias a Julia, mi amiga hermana, que apareció en mi camino como se aparecen las amapolas, siempre libres, un día de esperanza; por ese regalo que me hizo convirtiendo en poesía, llena de alma, mi relato, en prosa poética “Un día vio el mar”. Por todos y cada uno de los poemas, las canciones, los relatos, los aplausos, los abrazos, las fecitaciones por la calle, el empuje de los nuevos concejales que, en palabras suyas “estaban encantados y alucinados con la velada” y que contáramos con ellos para todo lo que sea hacer cosas para y por la Cultura. Gracias al Ayuntamiento, por seguir apoyando lo que con ilusión comenzamos a hacer con las bocas tapadas (por la pandemia) y que no nos han tapado la boca ahora, que hemos querido seguir con la Literatura como libertad para soñar.
Crónica del día: Siembra de libros, como motivo del Día del Libro. Volver a las calles y llenarlo todo de libros. Regalar vidas, porque todas se contienen en ellos. Facilitar que cada quién encuentre uno en cualquier esquina o llevarlos a aquellas personas que no pasean esas calles, porque su vida es ir de aquí para allá, por pueblos y mercadillos, como ayer en Tobarra, que dejamos un libro en cada puesto, buscando aquel que guardara relación con la persona que, tras el mostrador ambulante, vendía sus productos. Otro maravilloso día donde la amistad, el buen tono y el regalo de literatura es el motor que nos mueve para que un libro sea el nexo de unión y la vía de entretenimiento más posible, y cercana.
Gracias a mi grupo de personas
bonicas del Club de los Libros Perdidos, porque sin ellas, nada de esto sería
posible.
Ya lo he dicho en ocasiones y
repito, no importa de quienes surjan las ideas, lo importante es encontrar los
apoyos para hacerlas posibles.
Mª Carmen Callado,
La Voz de los Días.
JUGUETES
ROTOS
Dedicado al niño
Aylán Kurdi,
que no pudo
jugar en ninguna playa.
Y a todos los niños que no crecieron.
Jugaba en la playa con un cubo de plástico y la
mirada inocente sobre la arena. De pronto lo vi. Allí, mecido por las aguas, se
acercaba. Como la niña que era lloré ante un muñeco que no tenía corazón, pero
cuyos ojos se clavaron en mí con la última mirada de juguete que le
quedaba. Tuve miedo y lo dejé. Corrí hacia mi madre que dormitaba al sopor de
la tarde y, atemorizada, me hice un ovillo a sus pies, sobre la toalla.
De pronto todo se llenó con ruidos en un ir y venir de gritos y tristezas. Sobre el bramado del mar llegaban muchos muñecos. El que me pareció el muñeco más bonito de todos, estaba solo. Aún llevaba la ropa intacta y los zapatitos nuevos. El agua bañaba su cabeza y tenía sal en los párpados quietos. En sus manos, vueltas al sol, quedaban restos de un sueño mojado. Nanas de océano sobre su pelo negro.
Aquel día hizo muescas en mi
corazón. Los muñecos, juguetes rotos sobre las aguas, eran niños huidos en pateras
frágiles hacia ninguna libertad.
Llegarán tiempos nuevos, pero nada cambiará en los duelos encallados.
En los porqué quedará flotando el vacío que se
volverá olvido.
Aquella otra guerra diseñada, con la excusa de conseguir la paz, devolvió, como tantas veces, soldados heridos a las ruinas, pero ellos ya no salieron a recibirles. Les robaron la infancia en un lecho de naufragio.
creyeron
soñar con sirenas,
cuando les
envolvió un rumor de caracolas,
y la luz les
cegó por completo.
Para
formar parte de este maravilloso libro que ha resultado, en el que se alude a
la Agenda 2030, Esfera Personas, había que escribir sobre la INFANCIA, Pero, permítanme que, en el caso de mi relato, me
refiera a la otra esfera de importancia crítica para la Humanidad y el Planeta,
como es la Esfera PAZ, porque son los
pueblos y la humanidad, quienes sufren las aniquilaciones propiciadas por toda
guerra.
Cuando
escribí el relato “Juguetes rotos”, lo hice desde una realidad que me impactó y
seguro que recordáis. La imagen del niño sirio que parecía dormir en la arena.
Pero el mar no lo llevó a tierra libre, sino recién ahogado, a una playa de
Turquía. Él y su familia huían de una guerra más de tantas. Solo sobrevivió el
padre.
Escribir
sobre la vida cuando es dura, no es
fácil, porque es sentir dos veces. Una, cuando conoces una situación real, que
impacta y se narra tal cual, o cuando se ficciona, porque en realidad no es un
mero invento de la mente, sino la recreación de una tragedia.
Desde
la imagen, tan dura, del niño Aylán Kurdi que dio la vuelta al mundo, han
pasado 8 años, pero el relato es recuerdo por el que pasa una vida. En la
narrativa no importa el tiempo, porque éste se adapta a la historia que, en
este caso, poco o nada cambia, porque la realidad perdura en los humanos que
deciden, con su odio e intereses, sobre la vida inocente, cercenada, también de
la infancia.
Hace
ya un año del comienzo de otra guerra. Y no importan tanto, que también, los
países que la libran, sino lo terrible de quienes miran para otro lado,
cualquiera que sea el interés que prime… Los mandatarios deberían evitar las
guerras, no alimentarlas.
Tercer año en el ¡EA! Teatro de Albacete. En tiempos convulsos, la poesía erótica y erótico jocosa es un aliciente para disfrutar un rato. Divertirse contando lo que nos gusta o lo que quisiéramos poder hacer, desde la erótica del querer, porque para Eros también hay un tiempo... Aunque intentemos que el tiempo rompa la delgada línea entre el querer y poder...😅😂
