¿Qué tienen en la cabeza quienes se la peinan de vanidad?
¿Qué mantienen las manos, cuando los dedos son diáspora aletargada de infinito invierno?
¿Cómo viven aquellos que sólo escuchan su propia voz?
¿Qué es el azar, cuando al azar lo muestran cartas marcadas?
Me encuentro una imagen, que me recuerda a la inercia del ego. Donde la cabeza se ha perdido y las manos no encuentran, sino su propio vacío.
La Voz de los Días.
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