La lluvia había regado sus
lágrimas por los terruños ásperos que heredó aquél invierno, cuando su padre
cerró los ojos, definitivamente, para no ver la desolación a su alrededor recolectando
miserias.
Pero él, como tantos otros,
despediría los besos de su amada en el andén, mortecino y frío, de la penúltima
estación en unos minutos. La guerra reclamaba víctimas y los mandatarios no aceptarían un no por respuesta. Su madre escondía lamentos en el pañuelo gastado
y le guardó un beso en el bolsillo.
—Para el camino, hijo, por si no
tienes nada que llevarte a la boca. Le había dicho mientras ella también regaba
la tierra con su pena.
¿Cuánto tiempo había transcurrido
desde que emprendiera el viaje? Ya había perdido la cuenta. Se aconsejó
intentar dormir un poco, porque al amanecer, otro amanecer, él, junto a los macilentos y
agotados soldados que se hacinaban a su lado, deberían asaltar, como cada día,
durante meses, en tantos años y demasiadas penas, a la población hambrienta, a
la que ya no le quedaba ni el recurso de un sueño bajo las bombas.
Pero aquella amanecida de
escarcha no fue de fuego cruzado. Cada vez que un gatillo era apretado, una
hermosa flor acariciaba al viento inundando las ruinas y cambiando el fétido
olor de la muerte.
Él no tardó en darse cuenta. Sabía
que Ella, su madre, era una Maga escondida entre pucheros. Y aquella mañana,
que los besos sabían a sal y despedida, le había guardado semillas de Paz en el bolsillo.
