A GLORIA FUERTES (Cien años no es nada)

La Tierra cubre hasta la palabra, pero el recuerdo la desentierra.

Carmen Callado.

Mi aportación: Poema incluido en la Antología "Mujeres sin Edén" Homenaje a Gloria Fuertes.

Hoy, voy a intentarme poeta,

pero no me llamaré poetisa,

tan sólo quiero

imaginar un poema,

en el ruido que hace la calle

cuando enmudece el aire,

o se esconden los gatos

en los soportales

de la tristeza.

Puede que consiga,

en una estrofa,

remover el tiempo

que quedó varado

en una esquina,

aquella noche

que  se quebraron

todas las palabras.

Pero  no sé qué poeta

puedo  intentarme,

si hasta se me enredan en el pelo

las zozobras y la diadema,

intentando imitarla a Ella

 (cosa improbable)

Transcurrieron 100 años,

como si el tiempo no transcurriera,

desde que nació la eterna niña,

que sabía hacer poesía

hasta a una silla.

Y siempre tan atrevida,

confesó sus desatinos:

“Dediqué mi libro a una niña de un año.

Le gustó tanto,

que se lo comió”.

Esto de intentarse poeta,

cuesta.

(Creo que solté una rima,

 confieso que me da grima)

Pero yo también escribo,

por los cuatro costados,

por los miedos,

hasta por los sueños…

Y tengo en común

con esa mujer

de verso en pecho,
“que en vez de echarme

al odio

o a la calle,

escribo a lo que salga”

No buscaré la gloria.

Sería una osadía.

Pero me atrevo con Gloria,

para este homenaje.

Porque yo, como Ella,

“no sé escupir,
pero voy a aprender
para escupir sobre las tumbas
de todos los culpables de más guerras”.

Porque siento que se me escurre la rabia

desbordándose por el papel,

poniéndolo todo perdido,

cuando d-escribo la barbarie

de cada mañana,

del atardecer,

de tantas noches

de fuego cruzado

entre las vidas,

que no son vidas.

Y yo, como Ella,

aborrezco a los que destrozan niños

con sueños de pobre,

que sólo quieren crecer

jugando,

junto a su madre.

Se me inundan de náusea

las palabras,

por aquellos que todo lo pueden

desde el odio,

con su riqueza,

con sus malditas quimeras.

Pero libraré batallas en los mares

que ahogan la inocencia inacabada

arrostrando mi impotencia

cuando escribo,

a lo que salga.

 “Y asalto las trincheras de la angustia
que nombran su héroe los fantasmas,
me cuesta respirar cuando termino.

Sale caro señores ser poeta”.

Carmen Callado.
(En cursiva y entrecomillados, poemas de Gloria Fuertes)