Huele
a tierra mojada en un invierno que llora desde hace días; que prepara su
despedida, para que lo bello renazca en primavera.
El
Bosque extiende sus ramas salpicadas de lluvia.
Pasos chasquean hojas caídas sobre los charcos.
Ojalá
fuera un Hada con su varita mágica, me digo para mis adentros, mientras se busca
tu cuerpo de niño.
Pisadas lentas. Ojos que escudriñan. Y voces que dejan su huella en el silencio de todos
los que te buscan.
Caminan esperanzas rastreando en la espesura.
Preguntas y
desconcierto graban pisadas en el barro.
Convertidos
todos en producto del miedo, recorremos el
Bosque, deslizándonos por la liana de la ilusión, en la búsqueda de todas
las posibilidades, mirando bajo las piedras, removiendo el musgo, preguntándole
a las mariposas que revolotean alrededor de todos los sueños; donde te encuentras.
Pero
el Bosque, de pronto, se cubrió de noche a plena luz del día.
Es locura y presagio.
Ya no ves a través de tus ojos de niño.
Todo es voz quebrada.
Llantos y días, sin ti.
La Bruja que lo habita te arrebató la sonrisa,
para siempre.
Y
tras de tus ganas rotas de buscar peces en todos los mares, de nadar sobre olas
encrespadas, todos nos hacemos un poco mejores ante la bondad que arrasa los
ojos anegados de tu madre, enfrentada a
tanta maldad oculta en la parte más oscura del alma.
Serás
tú, el “pescaito”, a quién una mañana crecieron alas.
A
Gabriel Cruz